ROAD-DOG, REDNECK GIRL & SLAYED WOLF (Dark Outlaw House)

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Road-Dog rollt im Dieselrauch, die Hölle fährt heut mit,

’ne Knarre unterm Fahrersitz, ’n Whiskey als Proviant im Kit.

Die Stiefel voller Redneck-Matsch, die Seele schwarz wie Teer,

mehr Pech als sieben Säue, doch im Herzen ein Gewehr.

Er flucht wie Satan nach ’nem Sturz, lacht dem Schicksal ins Gesicht,

sein Herz steckt fest in Stahl verpackt, sein Maul ist Dynamit.

Doch tritt man seine Seele wund, fällt auch der Outlaw um,

denn unter all dem harten Blech schlägt sein Herz verdammt nicht dumm.

Redneck Girl mit rotem Haar, ’nem Blick wie Dynamit,

sie küsst dich süß, klaut deinen Truck und nimmt dein Bargeld mit.

Sie trinkt den Bourbon aus dem Glas, ihr Lächeln pures Gift,

wer ihr dumm kommt, merkt zu spät, wie hart die Lady trifft.

Sie näht dir deine Wunden zu, mit schwarzem Faden fest,

doch frag nicht nach der letzten Nacht – du kennst den Rest.

Ihre Seele weich wie Samt, die Zunge scharf wie Blei,

wer sie „Schatz“ nennt, wacht ohne Truck und Zähne auf dabei.

Slayed Wolf heult im Mondenschein, sein Lachen klingt nach Grab,

er trägt die Hölle unter’m Fell und schüttelt niemals ab.

Er sagt: „Ich regel das, mein Freund!“ – dann nimmt das Elend Fahrt,

doch für ’nen Köter in der Not wird selbst der Wolf ganz zart.

Er frisst den Schmerz zum Frühstück weg, spült runter mit Benzin,

und weint nur, wenn die alten Cash-Songs durch die Nacht zieh’n.

Road-Dog, Redneck Girl und Slayed Wolf tief im Dreck,

Herz aus Gold, ’ne Fresse aus Stahl, das Leben voller Pech.

Wir lachen, wenn die Hölle brennt, wir tanzen auf dem Grab,

doch am Ende kommt der liebe Gott und zieht uns trotzdem ab!

Hart wie Stahl, weich wie Whiskey nach der Nacht,

jeden Mist der Welt mit eig’nem Blut bezahlt.

Große Klappe, kleine Rente, leere Taschen, schwarze Seelen –

wir sind stets die letzten Deppen, die dem Schicksal Geld empfehlen!

Road-Dog: „Das Leben ist ’ne Hure!“

Redneck Girl: „Und sie nimmt Kreditkarte!“

Slayed Wolf: „Dann zahl ich bar!“

Der Barkeeper brüllt: „Hausverbot – seit Januar!“

Drei Outlaws auf dem Highway, direkt zur Hölle hin,

der Tank voll leerer Hoffnung, doch wir fahren trotzdem hin.

Gezinkte Karten, faule Deals, wir verlieren stets mit Stil,

denn das Leben nimmt uns alles – und verlangt noch Trinkgeld viel.

Wenn der letzte Motor schweigt und der letzte Whiskey rinnt,

fragt der Teufel an der Zapfsäule, wer von uns gewinnt.

Wir heben unsre Gläser: „Boss, wir haben nie gelogen!

Wir war’n zwar keine Engel, doch wir sind uns treu geblieben!“

Road-Dog fährt, Redneck Girl flucht, Slayed Wolf heult im Wind,

drei Herzen aus dem Süden, die zu stolz zum Sterben sind.

Die Hölle kennt uns alle drei, der Himmel kennt uns nicht –

und wenn das Leben uns schon fickt, dann mit Country im Gesicht!

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