Chart-Leichen

Der Asphalt atmet Kälte, die Frequenzen zieh'n im Kreis,

die schweren 808s rollen tief durch den Beton und Eis.

Kein wildes Schreien, nur ein leises, stetiges Pochen,

während die Masken der Charts in der Finsternis brechen.

Opa Sido im Nebel, eine ferne, blecherne Figur,

im Alter bricht die Krone, es bleibt keine wahre Spur.

Shirin verkauft das Lächeln für ein bisschen digitalem Clout,

während die Sub-Frequenzen alles um sie herum verbaut.

Summer Cem ohne Rückgrat, ein Schatten ohne Gesicht,

ihr biegt euch jeden Trend, bis das falsche Licht erlischt.

Kitschkrieg und Blumengarten spielen Melancholie im Raum,

ein eiskalter Total-Schaden aus einem hässlichen Traum.

Billa Joe und Killy Manjaro, stumm in der Kulisse stehn,

sie können den Druck der tiefen Bässe nicht verstehn.

Makko im Dunstkreis, die Augen völlig leer und schwer,

Lennsko knackt kein Schloss mehr, da kommt absolut nichts mehr.

AK rennt im Kreis, während die Paranoia leise kreist,

keine Ehre im Leib, nur ein Wind, der durch die Ruinen reißt.

Ski Aggu der Pausenclown, blind hinter dem Plastik-Gestell,

Ericson im Huckepack, eure Karrieren brennen schnell.

Pashanim kaut denselben Einheitsbrei in Endlosschleife ab,

jeder Track eine Wiederholung, ein Schritt direkt ins Grab.

Kein Kodex mehr da, alles von der Dunkelheit verschlungen,

ihr seid nur Avatare, die für eine Sekunde klangen.

Frag mich nicht nach den Namen, da ist nur Leere im Blick,

am Ende bleibt von eurem Chart-Schrott absolut nada – nix.

Music One – der tiefe Puls, der sich durch die Frequenzen frisst,

der alles wegbasiert, was ihr jemals zu sein geglaubt wisst.

Ein dunkles Mantra, das im Raum wie Blei stehen bleibt,

während die Nacht die letzten Reste von euch weitertreibt.

Kein Respekt für die Blender, kein Mitleid für das Geld,

wir sind der Untergang, der über eure Träume fällt.

Music One regiert das Spiel, kein Kommerz hält uns auf,

wir reißen die Mauern ein und scheißen auf euren Lauf.

Hier wird gnadenlos abgerechnet, bis das Feuer erlischt,

weil am Ende nur die Wahrheit zählt und nicht euer Gesicht!

jeder Track absoluter Müll, leblos und stumm wie nie.

Ihr wiederholt euch seit Jahren, eine Schleife aus Schrott,

während ihr im Hintergrund betet zu eurem Streaming-Gott.

Kein Kodex mehr da, alles von der Pest zerfressen,

ihr seid nur Avatare, die die Welt morgen vergisst.

Frag mich nicht, wer das ist – pure Leere im Blick,

am Ende bleibt von eurem Chart-Müll absolut nada – nix.

ihr biegt euch jeden Trend, bis die Seele verreckt.

Die ganze Industrie ist ein einziger Grauer Fleck,

wir spucken auf die Kohle, bis die Fassade weg.

Kitschkrieg heulen im Studio-Raum,

ein Total-Schaden-Vibe, platzt aus eurem kurzen Traum.

Ihr macht auf Indie-Depri, während die Seele erfriert,

weil kein Mensch mehr euren hohlen Plastik-Schrott kapiert.

Billa Joe und Killy Manjaro, was für ein Witz,

scheitert schon am ersten Stein in der Kredibilitäts-Hitz.

Kindergarten-Gangster, die im Schatten nur weinen,