DAS ALTE SYSTEM T1

**(Intro)**

*(Violinen im Hintergrund – schwer, dunkel, schneidend, getragen von einem tiefen Cello-Teppich)*

*(Ad-Lib: „(Wach auf, Mann!)“)*

Es könnte alles doch so einfach sein,

doch jedes Mal stell ich mir selbst ein Bein.

Lieber frei sein...

Knister am Regler bleibt ein aufstrebender System-Streber.

**(Refrain / Leitmotiv — Wiederkehrend)**

Aktenordner voll mit Staub,

jeder glaubt, was er hier glaubt.

Paragrafen an der Wand,

doch das Hirn brennt lichterloh im Brand.

Keine Kommission entscheidet,

wer am Ende untergeht und leidet –

weil der Stift härter klickt als die Waffe,

während ich das alte System schlage.

**(Strophe 1)**

Worte drehen sich im Kreis,

jeder tut so, als ob er's weiß.

Niemand greift nach dem Mechanismus,

jeder feiert seinen Egoismus.

Satzbaustein an Satzbaustein,

wir bauen uns das Grab ganz allein –

mit Violinen im Ohr und Beton in den Schuhen,

während die anderen friedlich ruh'n.

Keine Fragen, keine Antwort parat,

wer zu lange wartet, verpasst seine Tat.

Etikett ab, Stempel drauf,

ich mach' den Laden nicht mehr auf.

Der Takt bricht ein, die Geige kreischt –

und plötzlich merkt ihr, wer hier schreit!

**(Refrain / Leitmotiv — Wiederkehrend)**

Aktenordner voll mit Staub,

jeder glaubt, was er hier glaubt.

Paragrafen an der Wand,

doch das Hirn brennt lichterloh im Brand.

Keine Kommission entscheidet,

wer am Ende untergeht und leidet –

weil der Stift härter klickt als die Waffe,

während ich das alte System schlage.

**(Strophe 2: Die mechanische Wende)**

Aktenkoffer, graue Fronten, festgefahrene Horizonte,

ihr verwaltet eure Mängel, während ich das Feld räume.

Kein Schritt vor, kein Schritt zurück,

jeder Atemzug ein unbezahltes Stück.

Das Getriebe knirscht im Takt,

weil der Masterplan versackt.

Doch ich steh' am Mischpult, regle nach,

und breche durch das mürbe Dach!

Schicht für Schicht, Beton für Beton,

wir holen uns zurück, was uns zusteht vom Ton.

**(Refrain / Leitmotiv — Finaler Durchlauf)**

Aktenordner voll mit Staub,

jeder glaubt, was er hier glaubt.

Paragrafen an der Wand,

doch das Hirn brennt lichterloh im Brand.

Keine Kommission entscheidet,

wer am Ende untergeht und leidet –

weil der Stift härter klickt als die Waffe,

während ich das alte System schlage.

**(Outro)**

Kalt. Stumm. Scharf.

Keine Zeugen.

Kein Zurück.

...Spiel von vorn.

*(Ad-Lib: „(MusicOne... du weißt Bescheid.)“)*